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她没有恋父情结。
安娜坐在车里，回想着这个夜晚发生的一切。
她被绑起来，失去一切主动权。这件事情在药物的作用下，呈现出某种玫瑰色的湿滑，仿佛他的喘息还在她的耳边，他手掌的痕迹被刻在了皮肤上。
“你还记得他吗？”她忽然问。
开车的是兰斯，他被安娜从亚洲女人的身边叫醒，现在还在打哈欠。
“记得。”
他懒洋洋地开口，从后视镜里看了她一眼，她脸上的表情很平淡，仿佛几年前分手时那样，兰斯还记得，那是他那么久以来第一次在她脸上看到这样面无表情的神色，好像一瞬间霜冻寒天，世界失去颜色。
她身边的人来来去去，但只有一个人毫不留恋地离开，再也没有回来过。只有那个人被称为“他”，永远的第三人称，连名字都不能提起。
她没有走出来过，不是不能，而是她喜欢活在痛苦中。
他打了个转，驶向纽约最贵的街区，路上偶尔飘过几辆狂飙的车，醉汉在街头躺下。
那一年他们住在雪山脚下，半间屋子被方形瓷炉占满，他在她的脚上套厚厚的羊毛袜子，她把脚踩在他的肩头，葱白脚尖跳动搔弄着。
他忽然问她这样一个问题。
“安娜，告诉我，什么是真实的？”
她对上他的眼睛。
“我不知道。”
她回答完以后，把那只被灰色羊毛袜裹住的脚放到他的腰上，脸上挂着笑。
她不关心什么是真实的，她只在意他，在意他温热的手，在意他唇角新长出的胡须，在意他黑发里夹了几根灰发，在意他看过来的眼神是否缠绵而深情，后来她知道他从没爱过她。
“痛苦。”
他低低地说。
“痛苦是真实的，我的一生都在追求痛苦。”
他把她的另一只脚放下，现在她的双脚都落在了他的大腿上，她的脚正在向内滑。
他的脸上还挂着笑，仿佛陷入了回忆，又好像只是深深地注视着她。
安娜踩了他一脚，然后站起来，想要跑开，被他拽入怀里。
毛衣滑落，露出一点肩膀，他伸手将它扯了回去。
“没有人。”她说。
“我看得到。”他的手放在她的后脑勺上，是他教她发现自己身上的敏感点，而她心甘情愿地交它们出去，那成为弱点。
“你不想要吗？”她问。
她的情人笑了笑，笑容让她软了身子，“不是现在。”
他是这场关系里的控场，他决定什么时候开始，什么时候结束。
她靠近，吻落在他的下巴上，“好。”
