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你只是把他拖出来，你不太确定如何处置他。在昏暗的一线光下，他看起来已经没什么地方能供你下手了。那片没能及时抠出来的碎玻璃还留在他的脸上，他看起来像被剪作抹布的一件旧衣服。
“你还不赖。”他说，抬起手，你马上摆出防御的姿态，但他只是颤颤巍巍地摸上自己的脸，把玻璃碎片拔出来，有的嵌得很深，你能听见他急促粗重的鼻息和手的颤抖。伴随粘腻的濡湿的响声，血从创口一股一股地涌出来。他破烂衣服下的腹部随着呼吸急促地收缩，像一种轻微的抽搐。
虽然他没说，但你就是知道他已经认输了。你的全身，被他揍过的地方和没被揍过的地方无一不在疼痛，但你还是咧开嘴笑了，摸出一支烟来叼在嘴上，点燃：“为什么要来招惹我呢？我都不知道你是谁。你他/妈的欠干吗？”
他被你扔在地上，背靠着堆叠在一起的木箱子，肿起来的眼眶让他很难抬起眼睛看你，尽管如此，你还是发现他的虹膜是灰绿色的；尽管如此，他的眼神里还是什么都没有，没有愤怒、没有羞耻、没有后悔，有一点疼痛——但那种疼痛就好像二手的、从别人那里艰难地共情到的，并不属于他自己。
“搞不好是的，”他说，“嗯，你想吗？”
你吓了一跳，但又觉得不应该被一个打不过你的基佬吓一跳，“绝不。”
“来吧，说不定试试就喜欢了。”
……………
“你是什么东西，以撒？”
你一边穿衣服一边问。
他在箱子上趴了一会儿，自己给自己翻了个面：“你觉得呢？”
“你不是普通男人吧。”
“那要看你认为普通是什么了。”
“……你说话很流利嘛。好像你的伤看上去不那么重了？”
“错觉。”
“你为什么招惹我？”
“因为我今天心情不好。”
“贱货。”你说。
以撒抬起头，再次用那种不带任何情绪的眼神凝视你，半晌才嘿地笑出声来。
你不知道他是怎么爬起来的，你不知道他怎样朝你冲过来、拳头怎样落在你的鼻梁上。他下手很重，却没有泄愤的意味，好像每个操过他的人都该被他狠揍一拳似的。
你昏迷了，不知道他往你脸上吐唾沫：“呸！你怎么敢用烟头烫我屁股。”
二十分钟后，你衣冠不整地被人从地上抬起来，解释不清楚为什么你会是这个光景，在医院的一天半是你人生中最感到羞耻的一天半，大家都在议论你。回家后，你把赔偿的钱寄到酒馆，从此没有再光顾过那一整个街区。
从那之后，你见过很多很多以撒那天穿的那种风衣，但是再也没见过以撒。
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当你老了，罹患阿兹海默症，坐在轮椅上，很长很长时间什么也不干的时候，你开始有机会回忆过去。
虽然你连儿子叫什么都不记得了，但是你还记得，你的儿子是在你想着那个巷子里的红
