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“是啊，好久不见，克里斯蒂安先生。”
生疏的称谓。
却是如此地熟悉。
文森特的目光在她脸上停了停，唇角漾开浅淡的弧：“小姑娘长大了。”
他停在离她半步远的地方，烟草混着雪松的气息漫过来——那是她曾经无比熟悉的味道，熟悉到某个深夜里她会下意识在枕边寻找这个气息的来源。
娜塔莎往后微仰，避开那几乎要贴上的距离，颈侧的线条绷紧。
“人总是要长大的，先生。”这味道曾无数次包裹着她。“在年轻的时候也总是会些犯错。”
他的眉眼含笑，往前倾了倾身，“哦？看来小姐也犯过错吗？”
他的呼吸擦过她的耳畔，温热的触感让娜塔莎心头一颤。
“那确实是个很长的故事了……”娜塔莎盯着他的眸子，她的声音轻得像飘落的雪。
“我的办公室就在这条街，愿意赏光喝杯咖啡吗？”
娜塔莎回头看了一眼热闹的剧院，表演已经结束了，但接下来还有漫长无聊的晚宴。
“当然。”
踏上雕花铁栏楼梯时，她的皮靴踩在大理石地面上，发出清脆的回响。
他的办公室比想象中更华丽，天鹅绒窗帘垂落至地，银质烛台燃着叁根蜂蜡，映得墙上的油画愈发幽深。
娜塔莎的目光扫过房间，忽然停在那只鎏金烟灰缸上。她认得那上面的花纹，是她当年用碎银给他打的小玩意儿，被他随手丢在杂物堆里，原来早就被打磨成了这般精致的模样。
“哥伦比亚的咖啡，”文森特倒了杯深褐色的液体，“你以前最喜欢的。”
娜塔莎接过杯子的手微微收紧，他倒是还记得。
“记得我的喜好，这怕不是什么好习惯。”
文森特靠在胡桃木书桌上，指尖夹着的雪茄明明灭灭，烟草的雾气在他眼底织出层朦胧的纱。
“好习惯往往无趣。”
“人总是会变的，”她抿了口咖啡，苦涩的液体滑过喉咙，“别错把一时的新鲜感，当成了长久的承诺。”
最后几个字，她说得极轻，却像投入深潭的石子，在他眼底漾开圈圈涟漪。
他站起身，两指轻轻挑起她的下巴，迫使双目平视。
“新鲜感？”他重复着这个词，语气里带了点自嘲的哑，“娜塔莎，你可知，有些‘错’，我宁愿一错再错。”
娜塔莎的呼吸骤然停滞，下巴被他指尖捏着的地方传来温热的触感。房间的温度升了起来，暧昧的气氛让人心跳不已。
他总是这样……可以轻松说出那些让她心绪不宁的胡话。
偏偏那时她最傻，以为爱情能抵过阶级，抵过流言，抵过他账本上那些永远算不清的数字。
