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她攥着藤篮的手指泛白，指节抵着粗糙的篮沿，像要嵌进木头里去。
她就是那个曾经抛弃了米歇尔哥哥的女人，那个忘恩负义的女人！
但是，此时此刻见到，眼前的女人却让她感觉到窒息。
真丝裙在昏暗中泛着柔光，领口的珍珠随着呼吸轻轻晃动，每一颗都比苏珊攒了半年钱买的那支银钗还亮。
她甚至能闻到对方身上飘来的香气，不是亚底布街廉价肥皂的味道，也不是野蔷薇的土腥气，是一种清清淡淡的、像雨后草地又像雪后松林的香，干净得让她自惭形秽。
她想起米歇尔醉酒后说的那些话——“她走的那天，天是灰的，跟这街一个颜色”。
那个时候米歇尔受了重伤，高烧不醒，嘴里还念叨着“娜塔莎”，是苏珊守在床边，用哥哥留下的药，一勺一勺喂他喝粥。
那时她总在想，什么样的女人能让他这样惦记？定是个心肠硬的，不然怎么会在他最难的时候跑掉，还转头就投入了有钱人的怀抱。
可此刻真见了，苏珊却愣住了。
她看着娜塔莎垂在身侧的手，指甲修剪得圆润整齐，透着淡淡的粉色，不像自己的，指腹全是做活磨出的茧子，冬天还会裂出血口。
她看着对方被风吹起的裙摆，料子软得像流水，不像自己这条粗布裙，洗得发硬，膝盖处还打了个歪歪扭扭的补丁。
心脏像是被什么东西攥住了，又酸又涩。
她忽然懂了米歇尔为什么会爱。这样的女人，站在灰扑扑的亚底布街，像幅会动的画。她的眼睛很静，像盛着湖水。
哪怕被自己这样盯着，也没露出半分不耐，只有种淡淡的疏离，那是骨子里养出来的从容，是苏珊这辈子都学不来的。
“是他约了我。”她的声音很轻，那目光很平和，没有轻视，也没有敌意。
苏珊的眼眶红了，“你知道米歇尔哥在你走后过得都是什么日子吗？像你这种唯利是图的女人配得上他的爱吗！”
娜塔莎望着苏珊通红的眼眶，望着她粗布裙上洗不掉的污渍，忽然说不出话来。
她不知道该如何安慰面前的女孩，她何尝又不是从她这样走过来的。
这让她不禁想起了，曾经她也是这样红着眼眶质问文森特的。
原来当年的自己，在文森特眼里，也是这样一副狼狈又可怜的模样吗？拼尽全力去质问，去挽留，却只像在演一场独角戏。
“我是有对不起他的地方。”她承认得坦荡，没有丝毫躲闪，“你守了他这几年，我记你的情。”
“你守着他，是你的心意。”娜塔莎重复了一遍，语气里添了点不易察觉的疲惫，“可我和他之间的事，你不知全貌。”
她往后退了半步，让出通往楼梯的路：“但爱不是占着茅坑，更不是拿牺牲当筹码。你要是真为他好，就该知道，他望着窗外时，看的从来不是月亮。”
说完，她没再看苏珊，转身往楼梯走去。裙摆在石板上扫过，带起的尘土落在苏珊的鞋边，像一道无声的界限。
苏珊僵在原地，掌心的刺痛顺着手臂爬上来，混着心里那股又酸又麻的滋味。
